POESIA

Adriano Correia de Oliveira Tejo Que Levas as Águas

2011-12-17T19:44:00.000Z

Máscara mortuária de Graciliano Ramos

2011-11-07T18:28:00.000Z

Feito só,na máscara paterna,
Sua máscara tosca,de acre-doce
Feição,sua máscara austerizou-se
Numa preclara decisão eterna.

Feito só,feito pó,desencantou-se
Nele o último arcanjo,a chama eterna
Da paixão em que sempre se queimou
Seu duro corpo que ora longe inverna.

Feito pó,feito pólen,feito fibra
Feito pedra,feito o que é morto e vibra
Sua máscara enxuta de homem forte.

Isto revela em seu silêncio à escuta:
Numa severa afirmação de luta,
Uma impassível negação de morte.

De Vinicius de Moraes

Morte e Vida Severina em Desenho Animado

2011-10-10T19:04:00.000+01:00

Perguntas de um Operário Letrado

2011-09-09T23:51:00.001+01:00

A FORÇA DO HÁLITO

2011-07-14T18:02:00.000+01:00

A força do hálito é como o que tem que ser.
E o que tem que ser tem muita força.

Vai(ou vem) um sujeito,abre a boca e eis que a gente,
que no fundo é sempre a mesma,
desmonta a tenda e vai halitar-se para outro lado,
que no fundo é sempre o mesmo.

Sovacos pompeando vinagres e bafios
não são nada - bah.... - em comparação
com certos hálitos que até parece que sobem do coração.

Ai onde transpira agora
o bom sovaco de outrora!

Virilhas colaborando com parêntesis ou cedilhas
são autênticas (e sem hálito!) maravilhas.
Quando muito alguns pingos nos refegos,nas braguilhas,
amoniacal bafor que suporta sem dor
aquele que está ao rés de tal teor.

Mas o mau hálito é pior que a palavra,
sobretudo se não for da tua lavra.

Da malvada,da cárie ou,meudeus,do infinito,
o mau hálito é sempre na narina,
como o baudelaireano,desesperado grito
da "charogne" que apodrecer não queria...

De Alexandre O'Neill

SOBRE O CAMINHO

2011-06-11T19:24:00.000+01:00

Nada.

Nem o branco fogo do trigo
nem as agulhas cravadas na pupila
dos pássaros
te dirão a palavra.

Não interrogues não perguntes
entre a razão e a turbulência da neve
não há diferença.

Não colecciones dejectos o teu destino és tu.

Despe-te
não há outro caminho.

De Eugénio de Andrade

PORTUGAL

2011-05-28T17:34:00.000+01:00

Ó Portugal,se fosses só três sílabas,
linda vista para o mar,
Minho verde,Algarve de cal,
jerico tapando o espinhaço da terra,
surdo e miudinho,
moinho a braços com o vento
testarudo,mas embolado e,afinal,amigo,
se fosses só o sal,o sol,o sul,
o ladino pardal,
o manso boi coloquial,
a rechinante sardinha,
a desancada varina,
o plumitivo ladrilhado de lindos adjectivos,
a muda queixa amendoada
duns olhos pestanídios,
se fosses só a cegarrega do estio,dos estilos,
o ferrugento cão asmático das praias,
o grilo engaiolado,a grila no lábio,
o calendário na parede,o emblema na lapela,
ó Portugal,se fosses só três sílabas
de plástico,que era mais barato!
*
Doceiras de Amarante,barristas de Barcelos,
rendeiras de Viana,toureiros da Golegã,
não há "papo-de-anjo" que seja o meu derriço,
galo que cante a cores na minha prateleira,
alvura arrendada para o meu devaneio,
bandarilha que possa enfeitar-me o cachaço.

Portugal:questão que eu tenho comigo mesmo,
golpe até ao osso,fome sem entretém,
perdigueiro marrado e sem narizes,sem perdizes,
rocim engraxado,
feira cabisbaixa,
meu remorso,
meu remorso de todos nós...

De Alexandre O'Neill

PRÉMIO CAMÕES

2011-05-14T17:29:00.000+01:00

Vai pois,poema,procura
a voz literal
que desocultamente fala
sob bastante literatura.

Se a escutares,porém,tapa os ouvidos,
porque pela primeira vez estás sozinho.
Regressa então,se puderes,pelo caminho
das interpretações e dos sentidos.

Mas não olhes para trás,não olhes para trás,
ou jamais te perderás;
o teu canto,insensato,será feito
só de melancolia e de despeito.

E de discórdia.E todavia
sob tanto passado insepulto
o que encontraste senão tumulto,
senão de novo ressentimento e ironia?

in "Arte Poética" de Manuel António Pina

Fado falado - joão villaret

2011-05-09T02:19:00.001+01:00

Message from Portugal to Finland

2011-05-08T19:45:00.000+01:00

AS ROSAS

2011-05-04T18:11:00.000+01:00

Foi para ti que criei as rosas.
Foi para ti que lhes dei perfume.
Para ti rasguei ribeiros
e dei às romãs a cor do lume.

Foi para ti que pus no céu a lua
e o verde mais verde nos pinhais.
Foi para ti que deitei no chão
um corpo aberto como os animais.

De Eugénio de Andrade

Fotografia de António Dias

45 ANOS DEPOIS

2011-04-25T01:08:00.001+01:00

Quarenta e cinco anos depois
o mundo deu muitas voltas
atravessámos muitos sóis
e deixámos pontas soltas
gostámos
sofremos
combatemos
resistimos e ganhámos
vale a pena viver
e em dose dupla comemorar
esta nossa data de liberdade
para ti
minha querida
rosas do campo com verdade.

25 de Abril de 1966

A MORTE DE CALAR

2011-04-11T17:34:00.000+01:00

As viagens que sou prenderam-se em redomas
Ao corpo das palavras.À morte de calar.
Do alfabeto meu ignoro as cristalinas
Formas de aladas letras nestes versos finais.
São fantasmas de sol.São fantasmas de sede
Que chegam alta noite para nenhum lugar.

Decifro nas entranhas das trevas migradoras
O solstício da vida além da morte clara.
Mas quem me vem cegar,com setas voadoras,
Nega-me agora a paz das secretas paisagens.

Meus Irmãos de astronaves,guiadas por um morto,
Que me esperam e estão,que me cantam e falam.
Que na vazia Cruz crucificam meu corpo
E abandonam a flor,mesmo a meio da sala.
À janela rasgada,para as cinzentas águas,
Encostam-me,sem olhos,e deixam-me ficar.

Não tenho nada mais a escrever sobre as ondas.
E,mesmo que tivesse,ninguém leria o Mar.

De Natércia Freire

DESDE A AURORA

2011-03-21T18:06:00.000Z

Como um sol de polpa escura
para levar à boca,
eis as mãos:
procuram-te desde o chão,

entre os veios do sono
e da memória procuram-te:
à vertigem do ar
abrem as portas:

vai entrar o vento ou o violento
aroma duma candeia,
e subitamente a ferida
recomeça a sangrar:

é tempo de colher:a noite
iluminou-se bago a bago: vais surgir
para beber de um trago
como um grito contra o muro.

Sou eu,desde a aurora,
eu - a terra - que te procuro.

De Eugénio de Andrade

TRÊS CARNEIROS DO TEJO

2011-02-09T19:16:00.000Z

Nasce na serra de Albarracim,em Espanha,
entra-nos em casa pelo Ródão,
arremeda-nos a sua galadela,
depois acalma,vai deitando corpo,
e aqui,já todo ancho,o atravesso
diariamente,eu,o ribeirinho
que traz a mão na estiva de palavras
no outro lado e a cabeça algures.

Cada um com sua nuvem rente à boca,
que em alguns é o cúmulo da prosápia,
das leiras do sono nós todos arrancamos
pra Lisboa,a tão estremecida,
e ao barbeirinho opomos catadura
de quem está zangado com a vida.

E estamos.

*

Dragado de conversas,Tejo,darias mais calado
à nossa companhia,
mas calados só eu e a rapariga
que passou a noite a vadrulhar,
deu um pulo à tia e volta prà cidade
já quase na pele de outra pessoa,
retocado o bâton,aproveitada a olheira,
reposto o seio no lugar,tão sobranceiro!

É de dia caixeira,aposto eu.
Não vale que tu viste,digo eu.

*

Ó Tejo nunca inaugurado,nesta praça
devia haver comércio,esplanadas,mesas
onde eu assentaria o cotovelo e,a cafés,
diria,versejando,quem não és.

Com as Dez Odes do Dr.Armindo,
que,aliás,são um poema lindo,
ó Tejo vaidosão tu transbordaste,
tu não te contiveste,tu não te aguentaste!
Mas eu,Tejo continuado,nesta praça
minist'rial que mais te posso dar,
a ti que vens de Albarracim,meu espanhol,
que passaste Almourol,
que passaste Pereira Gomes e Redol,
senão a frase sim ou não ouvida,
com este meu ouvido,com esta minha vida,
a um rapaz que,sem malícia,veio,
da sombra de sei lá de que sobreiro,
para dar em alguém,cá na cidade:

Ser da polícia,
dá cantina,barbeiro,autoridade.

De Alexandre O'Neill

TRÊS ADEREÇOS RECEBIDOS COMO HERANÇA

2011-01-10T19:31:00.000Z

A Peliça
Catarina da Rússia,minha prima
pela fronteira travessa,
deixou-me,além do gosto pela esgrima
com a moral avessa,
um casaco de marta sibilina

que desabafa muita viscondessa.

O Chicote
Meu tetravô polaco que era conde
de Nãossesabedonde
legou-me em testamento
uma lança de vento

e um chicote cossaco

uma lança que lanço quando invento
um galope que páro quando estaco.

O Espelho
Meu padrinho de crisma,Dom Quixote,
que morreu ainda eu era criança,
deixou-me em usufruto

Sancho Pança.

De Ary dos Santos

O ÚLTIMO DIA DO ANO

2010-12-31T18:32:00.000Z

O último dia do ano
não é o último dia do tempo.
Outros dias virão
e novas coxas e ventres te comunicarão o calor da vida.
Beijarás bocas,rasgarás papeis,
farás viagens e tantas celebrações
de aniversário,formatura,promoção,glória,
doce morte com sinfonia e coral,
que o tempo ficará repleto e não ouvirás o clamor,
os irreparáveis uivos
do lobo na solidão.

O último dia do tempo
não é o último dia de tudo.
Fica sempre uma franja de vida
onde se sentam dois homens.
Um homem e seu contrário,
uma mulher e seu pé,um corpo e sua memória,
um olho e seu brilho,
uma voz e seu eco,
e quem sabe se Deus...

Recebe com simplicidade este presente do acaso.
Mereces viver mais um ano.
Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos.
Teu pai morreu,teu avô também.
Em ti mesmo muitas coisas já expirou,outras espreitam a morte,
mas estás vivo.Ainda uma vez vivo,
e de copo na mão
esperas amanhecer.

O recurso de se embriagar
o recurso da doença e do grito,
o recurso da bola colorida,
o recurso de Kant e da poesia,
todos eles...e nenhum resolve.

Surge a manhã de um novo ano.

As coisas estão limpas,ordenadas.
O corpo gasto renova-se em espuma.
Todos os sentidos alerta funcionam.
A boca está comendo vida.
A boca está entupida de vida.
A vida escorre da boca,
lambuza as mãos,a calçada.
A vida é gorda,oleosa,mortal,sub-reptícia.

De Carlos Drummond de Andrade

NA LUZ A PRUMO

2010-12-13T18:02:00.000Z

Se as mãos pudessem (as tuas,
as minhas) rasgar o nevoeiro,
entrar na luz a prumo.
Se a voz viesse. Não uma qualquer:
a tua,e na manhã voasse.
E de júbilo cantasse.
Com as tuas mãos,e as minhas,
pudesse entrar no azul,qualquer
azul: o do mar,
o do céu,o da rasteirinha canção
de água corrente. E com elas subisse.
(A ave,as mãos,a voz.)
E fossem chama. Quase.

De Eugénio de Andrade

AO IDEAL

2010-12-05T17:46:00.000Z

A quem como a ti amei eu,ó sombra amada!
Atraí-te a mim,pra dentro de mim - e desde então
quase me fiz eu sombra,e corpo tu.
Todavia,os meus olhos não aprendem,
afeitos a ver as coisas fora de si;
pra eles és sempre o eterno "fora-de-mim".
Ah,estes olhos põem-me fora de mim!

De F.Nietzsche

SAUDADE DO SAMBA

2010-11-21T18:57:00.001Z

Com um nervoso no pé
E uma aflição na mão
Sem saber direito o que é
Fui consultar o cirurgião
Que já veio marcando a sangria
Para aquele mesmo dia
Mas eu
Saí de fininho
Fui visitar minha tia
Num terreiro lá da Olaria
Onde ela dá plantão
Depois de ouvir meus lamentos
Me benzeu com todo o sentimento
De amor que tem pelos seus
Falou com todo o respeito
A receita em nome de Deus:
- Tu tá com tesão de samba
Saudade pegou de jeito
De samba na mão
De samba no pé
Não vejo outra solução
Aproveita que é sexta-feira
Vai para a gafieira
Mas leva tua mulher!

De Gerson Deslandes,in Poetagem

JOSÉ

2010-11-07T18:45:00.000Z

E agora,José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora,José?
e agora,você?
você que é sem nome,
que zomba dos outros,
você que fez versos,
que ama,protesta?
e agora,José?

Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora,José?

E agora,José?
Sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio - e agora?

Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José,e agora?

Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você cansasse,
se você morresse...
Mas você não morre,
você é duro,José!

Sózinho no escuro
qual bicho-de-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja a galope,
você marcha,José!
José,para onde?

De Carlos Drummond de Andrade(1902 - 1987)

PALAVRAS

2010-11-01T17:24:00.000Z

Que fizeste das palavras?
Que contas darás tu dessas vogais
de um azul tão apaziguado?

E das consoantes,que lhes dirás,
ardendo entre o fulgor
das laranjas e o sol dos cavalos?

Que lhes dirás,quando
te perguntarem pelas minúsculas
sementes que te confiaram?

De Eugénio de Andrade

Ilustração retirada do blog "Oração e Trabalho"

SONETO DE INÊS

2010-10-05T18:04:00.000+01:00

Dos olhos corre a água do Mondego
os cabelos parecem os choupais
Inês!Inês!Raínha sem sossego
dum rei que por amor não pode mais.

Amor imenso que também é cego
amor que torna os homens imortais.
Inês!Inês!Distância a que não chego
morta tão cedo por viver demais.

Os teus gestos são verdes os teus braços
são gaivotas poisadas no regaço
dum mar azul turquesa intemporal.

As andorinhas seguem os teus passos
e tu morrendo com os olhos baços
Inês!Inês!Inês de Portugal.

De Ary dos Santos

CORTEJO

2010-10-03T18:55:00.000+01:00

"Passam varinas de gargantas sãs"
fraldiqueiros atrás de um bom regaço
bébés em quatro rodas e mamãs
com quem me faço.

Passa uma sobrancelha (ou uma andorinha?)
um joelho aprendiz
uma baraboleta (coitadina!)
presa nos dedos de um petiz.

Passa um chá de caridade pelo ar
a ver que asilo há-de ajudar
e a D.Pepa espanhola quase nua
que não passa de moda mas muda de rua.

Passa D.Alda de Carvalho e Castro
Tudela da Fonseca (ó respiração!)
Lopes e Silva e ainda Bastos
entre-parêntisis Bramão

Passa depressa ó João!

De Alexandre O'Neill

LICENÇA DE DORMIR

2010-09-27T00:58:00.002+01:00

Eu quero uma licença de dormir,
perdão pra descansar horas a fio,
sem ao menos sonhar
a leve palha de um pequeno sonho.

Quero o que antes da vida
foi o sono profundo das espécies,
a graça de um estado.
Semente.
Muito mais que raízes.

De Adélia Prado

FIM DE VERÃO

2010-09-12T17:21:00.000+01:00

Há dias,há noites em que as águas se movem
lentas na minha memória.Movem-se?Daqui as vejo imóveis,com esse peso do verão sobre o corpo.Ninguém dirá que respiram,que não estão mortas,talvez corrompidas,pelo menos sufocadas pelas últimas poeiras,as mais cruéis.Contemplo-as,tão caladas na sua clausura - estremecidas águas! E tão expectantes,não à superfície,nas entranhas,nas suas raízes mais fundas,onde uma espécie de murmúrio se articula,modula na sombra,umas sílabas prenhes de silêncio se desprendem,rebentam à tona,ténues bolhas de ar,menos que suspiros ainda.Como esquecê-las ?

De Eugénio de Andrade

Fotografia em http://acasadopoeta.zip.net/

NATUREZA MORTA

2010-09-04T20:08:00.000+01:00

Da fruteira
não direi os frutos.

Que lá fiquem,
cerosos,
esferas (ou discos) para a luz funâmbula,
que não os esfaqueia
no quadro.

De Alexandre O'Neill

Óleo de Picasso

VERSOS

2010-07-26T17:36:00.000+01:00

Versos?! Paguei-os. Alegria e raiva.
As palavras por vezes impotentes
outras vezes escorrendo sangue e seiva
ao morderem a vida com os dentes.

Poesia que és uns dias minha noiva
com seios de palavras complacentes.
Poesia que outras vezes grita e uiva
fêmea capaz de fecundar sementes.

Poesia minha amiga minha irmã
mulher da minha vida que inventei
para fazermos filhos amanhã.

Poesia minha força e meu castigo
meu incesto tão puro que nem sei
se é verdade que faço amor contigo.

De Ary dos Santos

Fotografia de Enrico Nawrath/Bayreuth Festival/EFE

ERA UMA VEZ...

2010-07-23T02:16:00.000+01:00

O que uma casa pensa de si
Se nunca foi moradia?
Nunca mais de alguns dias
Nunca mais que um feriado?
O que pensa de si o sobrado?
Que passou os natais fechados
E desfilou carnavais alugados
O que pensa de si a varanda
Que mesmo olhando pro oceano
Só tinha uma rede de pano
Para desbotar com os anos?
- Porque não nasci quitanda?
Teria talvez a esperança
De um dia virar mercado!
Ou continuar armazém
De secos e molhados.
O que pensou de nós aquela casa?
Quando a deixamos sozinha
Do dia pra noite?
Batemos asas como andorinhas
Em busca de outro verão
Virou só uma fotografia
Solar,do que não mais existe
Perdeu o mar na janela
O luar na soleira da porta
Ela nem é mais ela
E ninguém mais se importa
Como se a casa não tivesse coração
Hoje eu descobri,muito triste
Que coração,a casa tinha
Nós é que não.

De Gerson Deslandes

FIM DE SEMANA

2010-07-09T19:01:00.000+01:00

Estirado na areia,a olhar o azul,
ainda me treme o parvalhão do corpo,
do que houve que fazer para ganhar o nosso,
do que houve que esburgar para limpar o osso,
do que houve que descer para alcançar o céu,
já não digo esse de Vossa Reverência,
mas este onde estou,de azul e areia,
para onde,aos milhares,nos abalançamos,
como quem,às pressas,o corpo semeia.

De Alexandre O'Neill

LAMENTO DE LUÍS DE CAMÕES NA MORTE DE ANTÓNIO,SEU ESCRAVO

2010-07-02T19:16:00.000+01:00

    ... viveu em tanta pobreza,que se não tivera
    um jau,chamado António,que da Índia trouxe,
    que de noite pedia esmola para o ajudar a
    sustentar,não pudera aturar a vida.
    Como se viu,tanto que o jau morreu,
     não durará ele muitos meses.
     Pedro de Mariz

Devias estar aqui rente aos meus lábios
para dividir contigo esta amargura
dos meus dias partidos um a um.

- eu vi a terra limpa no teu rosto,
só no teu rosto e nunca em mais nenhum.

De Eugénio de Andrade

FEMININAS

2010-06-16T18:43:00.000+01:00

Mulheres e cidades
Tem familiaridades
Um misto de prazer
E sutil crueldade
Atraem iguais e opostos
Tem beleza e horror
No mesmo rosto
São cheias de charme
E mau gosto
Protegem o criminoso
Mas tocam o alarme
As melhores são as que tem
Mais defeitos que qualidades
Uma simplicidade vaidosa
Uma validade espartana
Que acerta quando nos engana
E ri dos nossos equívocos
E nessa receita improvável
Nascem tão femininas
que seu grande mistério
é ter um coração habitável
Num frágil peito de menina.

De Gerson Deslandes,in Poetagem

UM NOME

2010-06-06T19:42:00.001+01:00

Di-lo-ei pela cor dos teus olhos,
pela luz
onde me deito;
di-lo-ei pelo ódio,pelo amor
com que toquei as pedras nuas,
por uns passos verdes de ternura,
pelas adelfas,
quando as adelfas nestas ruas
podem saber a morte;
pelo mar
azul,
azul-cantábrico,azul-bilbau,
quando amanhece;
di-lo-ei pelo sangue
violado
e limpo e inocente;
por uma árvore,
uma só árvore,di-lo-ei:
Guernica!

De Eugénio de Andrade

SONETO DE LA CARTA

2010-05-31T18:18:00.000+01:00

Amor de mis entrañas,viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso,con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es immortal,la piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna verte.

Pero yo te sufrí,rasgué mis venas,
tigre y paloma,sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena,pues,de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

De Frederico García Lorca

ELOGIO DE UMA CRIADA DE SERVIR

2010-05-24T18:29:00.000+01:00

Mas quem és tu nobre sopeira
com os ralhos da criança
ainda há pouco?

Tu que pousas mãos de fada
entre os talheres
e percorres um reino
que se coze,aos poucos,

entre a hortaliça?

Tu mesmo avanças rápida
a esfregar os olhos
consegues da patroa
saídas,o namoro,as cartas.

Olha esses dedos
com seus aneis de peixe
nobre servente
com a capa dos bifes
e um pudim por coroa.

Olha esses cabelos
onde as flores de cebola
choram atadas pelo garfo
que trincha na cozinha.

Para aqui te estou falando
pois tu és a rainha
que descasca as batatas
e ouve concertina.

De Armando da Silva Carvalho

A UM JOVEM SOLDADO

2010-05-14T19:08:00.000+01:00

Jovem.
Coroam-lhe as giestas os cabelos,
Generosas e loiras como fora.
Jaz no imenso campo
E é um grito
Que o vento,que o incensa,
Chora.

Morto.
Seu corpo liso e belo que vivera
Como as papoilas acres,dorme agora.
E seu olhar azul é uma estrela
Que a terra,que o sepulta,
Ignora.

De Ary dos Santos

ANIMAIS DOENTES

2010-05-07T19:25:00.000+01:00

Animais doentes as palavras
Também elas
Vespas formigas cabras
De trote difícil e miúdo
Gafanhotos alerta
Pombas vomitadas pelo azul
Bichos de conta bichos que fazem de conta
Pequeníssimas pulgas uma sílaba só
Lagartos melancólicos
Estúpidas galinhas corriqueiras
Tudo tão doente tão difícil
De manejar de lançar de provocar
De reunir
De fazer viver

Ou então as orgulhosas
Palavras raras
Plumas de cores incandescentes
Altos gritos no aviário
E o branco sem uso
Imaculado
De certas aves da solidão

Para dizer
Queria palavras tão reais como chamas
E tão precárias
Palavras que vivessem só o tempo de dizer a sua parte
No discurso de fogo
Logo extintas na combustão das próximas
Palavras que não esperassem
Em sal ou em diamante
O minuto ridículo precioso raro
De sangrar a luz a gota de veneno
Cativa das entranhas ociosas.

De Alexandre O'Neill

A MINHA HORTALICEIRA

2010-05-03T18:59:00.000+01:00

Vem às vezes bater à minha porta
a velhinha mais linda cá do Bairro.
Vem trazer os mimos da sua fresca horta;
e tem um bater tão doce de meiguice...
- "Trago laranjas finas,meu senhor!
    Ajude-me a baixar o cesto,por favor..."

E eu,que sou filho do trigo e dos favos de mel,
que fui a defumar na flor da laranjeira,
fico enlevado naquele olhar tão doce
a contar laranjas como se anjo fosse
a contar por brincadeira...

- (Anjos não sabem somar,cabeça tonta!
   Nasceram com tudo já somado.
   - Pois não,mas faz de conta).
- Um quarteirão,não foi que disse?
- Vinte e cinco e mais uma para o Samuel.

De Lopes Sebastião

PROMETEU

2010-04-26T19:28:00.000+01:00

Abafai meus gritos com mordaças,
maior será minha ânsia de gritá-los!

Amarrai meus pulsos com grilhões,
maior será minha ânsia de quebrá-los!

Rasgai a minha carne!
Triturai meus ossos!

O meu sangue será minha bandeira
e meus ossos o cimento duma outra humanidade.

Que aqui ninguém se entrega
- isto é vencer ou morrer -
é na vida que se perde
que há mais ânsia de viver!

De Joaquim Namorado

ABRIL DAS ONDAS

2010-04-21T02:06:00.000+01:00

Nos sonhos vê-se o mar
sonhamos com o mar
em Abril
questão complicada
que
a vida
descomplica
no mês de chuvas e flores
abril águas mil
primavera
rebentos de tudo
flores
amores
sonhos com os mares
ondas indomáveis
mesmo
numa rebentação rebelde
amores
mares
rebeldes
sonhos de abril
o das águas mil
com ondas
com mar
com amar

CATINGA DE INIMIGO

2010-04-19T18:53:00.000+01:00

Minha senhora da cruz vermelha
    crucificada na cruz gamada
trazeis-me novas da minha orelha?

                  Ai é cortada!

     Minha senhora visitadora
    da minha vida tão desairada
trazeis-me novas da minha cova?

                 Ai é cavada!

      Minha senhora retardadora
     desta vingança sempre adiada
trazeis-me novas da minha hora?

                Ui é suada!

De Ary dos Santos

SOBRE UMA FOTOGRAFIA DE AUGUSTO CABRITA

2010-04-09T18:45:00.000+01:00

Enxúndias ensacadas no cotim da farda,
papel de cartucho que quase se rasgava,
repressor-burocrata,descansavas à porta
do teu posto de escrita e de porrada.

No coldre,a pistola;na pança,a feijoada;
na perna,a polaina;no cérebro,o corrimento
que é mais que sensação,menos que pensamento.

E sob o teu rabo,a cadeira gemia
ao compasso da nalga que se deslocava
do suor que sobre o tampo produzia.

Nos campos,a manada trabalhava.

Quem te fotografava,de longe é que o fazia.
Estava de passagem para uma outra vida.

De Alexandre O'Neill

PROCURO-TE

2010-03-23T19:10:00.000Z

Procuro a ternura súbita,
os olhos ou o sol por nascer
do tamanho do mundo,
o sangue que nenhuma espada viu,
o ar onde a respiração é doce,
um pássaro no bosque
com a forma de um grito de alegria.

Oh,a carícia da terra,
a juventude suspensa,
a fugidia voz da água entre o azul
do prado e um corpo estendido.

Procuro-te:fruto ou nuvem ou música.
Chamo por ti,e o teu nome ilumina
as coisas mais simples:
o pão e a água,
a cama e a mesa,
os pequenos e dóceis animais,
onde também quero que chegue
o meu canto e a manhã de maio.

Um pássaro e um navio são a mesma coisa
quando te procuro de rosto cravado na luz.
Eu sei que há diferenças,
mas não quando se ama,
não quando apertamos contra o peito
uma flor ávida de orvalho.

Ter só dedos e dentes é muito triste:
dedos para amortalhar crianças,
dentes para roer a solidão,
enquanto o verão pinta de azul o céu
e o mar é devassado pelas estrelas.

Porém eu procuro-te.
Antes de a morte se aproximar,procuro-te.
Nas ruas,nos barcos,na cama,
com amor,com ódio,ao sol,à chuva,
de noite,de dia,triste,alegre - procuro-te.

De Eugénio de Andrade

ANTES QUE SEJA TARDE

2010-03-15T19:45:00.000Z

Amigo
tu que choras uma angústia qualquer
e falas de coisas mansas como o luar
e paradas
como as águas de um lago adormecido,
acorda!
Deixa de vez
as margens do regato solitário
onde te miras
como se fosses a tua namorada.
Abandona o jardim sem flores
desse país inventado
onde tu és o único habitante.
Deixa os desejos sem rumo
de barco ao deus-dará
e esse ar de renúncia
às coisas do mundo.
Acorda,amigo,
liberta-te dessa paz podre de milagre
que existe
apenas na tua imaginação.
Abre os olhos e olha
abre os braços e luta!
Amigo,
Antes da morte vir
nasce de vez para a vida.

De Manuel da Fonseca

DANÇA

2010-03-10T18:07:00.000Z

A Carmen anda a bailar
pelas ruas de Sevilha.
Os seus cabelos são brancos
e brilhantes as pipilas.

Meninas,
correi as cortinas!

Em sua cabeça enrosca-se
uma serpente amarela,
e vai sonhando na dança
com os galãs de outras eras.

Meninas,
correi as cortinas!

As ruas estão desertas
e nos fundos adivinham-se
uns corações andaluzes
a buscar velhos espinhos.

Meninas,
correi as cortinas!

De García Lorca

A BRUXA (2)

2010-03-04T17:50:00.000Z

As tetas são balofas almofadas
recheadas de esterco e de patranhas
da boca fogem bichas trituradas
pelo próprio veneno das entranhas.

As pernas são varizes sustentadas
pela putrefacção das bastas banhas
os olhos duas ratas esfomeadas
e as mãos peludas tal como as aranhas.

Nasce do estrume e vive para o estrume
a língua peçonhenta larga fel
e é uma corda que ela-própria-puxa.

Sai-lhe da boca pus e azedume
tem pústulas espalhadas pela pele
e é filha de si própria. É uma bruxa.

De Ary dos Santos

COMO OS LOBOS

2010-03-01T17:42:00.000Z

Fujo dos homens

Como os lobos fogem

E não me sinto lobo.

Escondo-me em fojos

Como os lobos fazem

E não me sinto lobo.

Ergo à Lua o meu uivo angustiado

E não me sinto lobo.

Os meus ouvidos outros

Ouvem queixas

De lobos espectrais.

E não me sinto lobo.

Alvejaram-me a tiro

Entre os olhos leais

E não me sinto lobo.

Se estoiro como o lobo

Que também tem um astro

Repercutindo ânsias solitárias

Terríveis e humildes

Em esferas mudas várias

Deixo um rastro de sangue

Um invisível pasto

A vampiros humanos.

E assim na morte vamos

Lobos,irmãos,iguais.

De Natércia Freire

SENHOR ARCANJO

2010-02-23T20:08:00.000Z

Senhor arcanjo
Vamos jantar!
Caem os anjos
Num alguidar

Hibernam tíbias
Suspiram rãs
Comem orquídeas
Nas barbacãs

Entra na porta
Menino-faia
Prova uma torta
Desta papaia

Palita os dentes
Põe-te a cavar
Dormem videntes
No Ultramar

Que bela fita
Que bem não está
A prima Bia
De tafetá

Come um repolho
E vai o lente
Parte-se um pente
Fura-se um olho

A pacotilha
Tem mais amor
À gargantilha
Do regedor

Põe a gravata
Menino bem
Que essa cantata
Não soa bem

Senhor arcanjo
Vamos jantar
Caem os anjos
Num alguidar
E as quatro filhas
Do marajá
Vão de patilhas
Beber o chá

De José Afonso
Nos 23 anos da sua morte

TOMA TOMA TOMA

2010-02-15T18:35:00.000Z

Ainda prefiro os bonecos de cachaporra,
contundentes,contundidos,esmocados,
com vozes de cana rachada e um toma toma toma
de quem não usa a moca para coçar os piolhos,
mas para rachar as cabeças.

O padreca,o diabo,a criadita,
o tarata,a velha alcoviteira,o galã
e,às vezes,um verdadeiro rato branco trapezista,
tramavam para nós uma estafada estória
da nossa própria vida.

Mundo de pasta e de trapo
que armava barraca em qualquer canto
e sem contemplações pela moral de classe
nem as subtilezas de quem fica ileso
desancava os maus e beijocava os bons.

Ainda prefiro os bonecos de cachaporra.

Ainda hoje esbracejo e me esganiço como esses
matraquilhos da comédia humana.

De Alexandre O'Neill

A MINHA DUREZA

2010-02-05T18:19:00.000Z

Por sobre cem degraus tenho que avançar,
Tenho que subir - e ouço-vos gritar:
"És duro! Acaso somos feitos de calhau?"
Por sobre cem degraus tenho que avançar,
E ninguém gosta de servir de degrau.

De F.Nietzsche

O BOMBISTA

2010-01-31T18:32:00.000Z

Flamejante auriflama incendiada
patriótica face entumecida
com dentes de coroa cariada
e alma nacional - apodrecida.

Galões de oficial. Na face armada
um sorriso de arcanjo genocida
mais os comendadores da comendada
comandita que nos comanda a vida.

Olhar alarve mas não inocente
na mão aberta a palma democrata
na mão escondida a saudação fascista.

É fácil perceber que nem é gente
é um simples piolho que se cata
é um filho da puta é um bombista.

De Ary dos Santos

HARMONIA DO MUNDO

2010-01-24T19:27:00.000Z

Canta no quintal do vizinho,o galo.
Tu e ele fazem parte da mesma harmonia,são irmãos nessa fome de viver. A vida tem uma só expressão,essa onde o galo canta,essa onde tu o escutas comovido,sabendo que a noite não o pode conter.
É este comércio subtil de lábios e fontes,este coral de sapos e ralos,que não pode morrer,mesmo que um dia o galo deixe de cantar,ou tu de o ouvir,meu querido Horácio.

De Eugénio de Andrade

O MARTÍRIO

2010-01-16T19:14:00.000Z

Flora nua vai subindo
por escadinhas de água.
O Cônsul pede a bandeja
para pôr os seios de Eulália.
Um jorro de veias verdes
brota de sua garganta.
Seu sexo treme enredado
como um pássaro nas silvas.
Sobre o chão,sem uma norma,
saltam suas mãos cortadas
que ainda se cruzam em ténue
oração decapitada.
Pelos buracos vermelhos
onde seus peitos estavam
vêem-se céus diminutos
e arroios de leite branco.
Mil arvorezinhas de sangue
cobrem as suas espáduas
e põem húmidos troncos
ante o bisturi das chamas.
Centuriões amarelos
de carne gris,desvelada,
chegam ao céu ressoando
as armaduras de prata.
E enquanto vibra confusa
paixão de crinas e espadas,
na bandeja o Cônsul leva
seios fumados de Eulália.

De Frederico Garcia Lorca
Tradução de José Bento
ed. Relógio d'Água

DE UM PAI ANARCA

2010-01-06T03:24:00.001Z

janeiro a seis
um dia de glória
chamam dia de reis
não é essa a história
é dia da mais nova princesa
de boa memória
quase raínha sua alteza
te adoro
a pé a cavalo ou de camelo
como és gosto que sejas
como sou gosto de sê-lo
um beijo do pai anarca
que por muito que tente
não tem vocação para monarca

O SALVAMENTO DO FILHO

2010-01-02T21:00:00.000Z

Vejo o filho levado pela mosca
e estremeço de horror!
Tirado do berço pela mosca,
aprende,aos ziguezagues,a ser vítima da mosca,
mas não chora: um homem nunca chora.

A mosca agiganta-se,o filho diminui.
Um ruído de ventoínha invade o quarto.
Passa por mim a mosca,passa em tromba.
Vi com estes que a terra há-de comer
meu róseo filho que sorria!

Ó meu filho arrebatado que inocência a tua!
Essa fera peluda vai sugar-te
e tu sorris fininho,entre divertido e assustado,
como se a tripulasses num carrocel de feira!

E eu para aqui,tão caçador de moscas
numa infância tão aferroada,
sem um gesto,sequer uma palavra...

Mas de repente a mão disparo
no mesmo assomo de colegial
perseguidor de moscas (era nas aulas de moral...)
e enquanto na direita a mosca se interroga,
na concha da mão esquerda o filho cai - e chora!

De Alexandre O'Neill

BOULEVARD DELESSERT

2009-12-30T03:21:00.000Z

Quando vivia em Paris,certa manhã fui despertado por três ou quatro pombos a bicar a vidraça da janela.Fui abrir,e um deles mais afoito entrava para o meu quarto,enquanto eu ia à cozinha procurar qualquer coisa para lhe dar.Enchi uma tijela de arroz,na esperança de o encontrar,embora não tivesse fechado a janela.Lá estava ainda,para minha alegria.Experimentei dar-lhe os grãos na mão,aceitou,e a sua confiança tornou-me também confiante.Quando saí,dei os bons dias à porteira com voz clara e fiz uma festa nos cabelos a um garoto vesgo e feio,que podia ser filho do Sartre,mas que seria neto dela,ou afilhado,já não me lembro.Regressei a casa,depois de comprar milho,pensando no meu visitante matinal.O meu pombo voltou,e durante uma semana vivemos um pequeno idílio feito de trocas simples:eu dava-lhe a mão-cheia de milho,ele deixava-me o excremento no peitoril da janela - não era nada do outro mundo,mas a dona da casa não gostava.Achava aquela relação anormal(talvez preferisse ser ela a receber o milho,matinalmente),e não deixou de mo fazer sentir.Nessa mesma noite deve ter acendido uma vela a Santo António de que era devota,e pedido com fervor a sua intervenção,porque na manhã seguinte o pombo não apareceu.Nem em nenhuma outra das que se lhe seguiram.
Não voltei a Paris,cidade que detesto.

De Eugénio de Andrade(29.12.85)

NATAL

2009-12-22T02:30:00.000Z

Tu que dormes na calçada de relento
Numa cama de chuvas com lençóis feitos de vento
Tu que tens o Natal da solidão,do sofrimento
És meu irmão amigo
És meu irmão
E tu que dormes só no pesadelo do ciúme
Numa cama de raiva com lençóis feitos de lume
E sofres o Natal da solidão sem um queixume
És meu irmão amigo
És meu irmão
Natal é em Dezembro
Mas em Maio pode ser
Natal é em Setembro
É quando um Homem quiser
Natal é quando nasce uma vida a amanhecer
Natal é sempre o fruto que há no ventre da Mulher
Tu que inventas ternura e brinquedos para dar
Tu que inventas bonecas e combóios de luar
E mentes ao teu filho por não os poder comprar
És meu irmão amigo
És meu irmão
E tu que não vês na montra a tua fome que eu nem sei
Fatias de tristeza em cada alegre bolo-rei
Pões um sabor amargo em cada doce que eu comprei
És meu irmão amigo
És meu irmão
Natal é em Dezembro
Mas em Maio pode ser
Natal é em Setembro
É quando um Homem quiser
Natal é quando nasce uma vida a amanhecer
Natal é sempre o fruto que há no ventre da Mulher

De Ary dos Santos
contributo de Manuela Curado

COMEM DE NOITE

2009-12-17T18:29:00.000Z

Comem de noite pelos caixotes.
Comem de noite.
Grandes famílias,sob capotes
Que são açoites.

             Sob capotes de chuva e pranto,
             Pátrias perdidas.
             Chave na porta,a cama à espera,
             A fuga à terra das suas vidas.

Cumpriram sonhos e não mataram.
Cruzaram sangues e não traíram.
Filhos de humildes embarcações
Árvores soltas de Áfricas vivas.

               Quem corta fitas de liberdade
               A sua gruda em fundos poços.
               Sumam-se contas de ambiguidade:
               Milhares de mortes,milhões de ossos.

Antes que o tempo cobre a verdade
Crescem as teias entre as aranhas.

                E muitos comem pelos caixotes
                Enquanto engordam estranhas espanhas.

De Natércia Freire

(FLORIRAM POR ENGANO AS ROSAS BRAVAS)

2009-12-11T19:25:00.000Z

Floriram por engano as rosas bravas
No Inverno: veio o vento desfolhá-las...
Em que cismas,meu bem? Porque me calas
As vozes com que há pouco me enganavas?

Castelos doidos! Tão cedo caístes!...
Onde vamos,alheio o pensamento,
De mãos dadas? Teus olhos,que um momento
Perscutaram nos meus,como vão tristes!

E sobre nós cai nupcial a neve,
Surda,em triunfo,pétalas,de leve
Juncando o chão,na acrópole de gelos...

Em redor do teu vulto é como um véu!
Quem as esparze - quanta flor - ,do céu,
Sobre nós dois,sobre os nossos cabelos?

De Camilo Pessanha (Coimbra, 1867 - 1926)

SE...

2009-12-03T19:47:00.000Z

Se é possível conservar a juventude
Respirando abraçado a um marco de correio;
Se a dentadura postiça se voltou contra a pobre senhora e a mordeu
Deixando-a em estado grave;
Se ao descer do avião a Duquesa do Quente
Pôs marfim a sorrir;
Se o Baú-Cheio tem acções nas minas de esterco;
Se na América um jovem de cem anos
Veio de longe ver o Presidente
A cavalo na mãe;
Se um bode recebe o próprio peso em aspirina
E a oferece aos hospitais do seu país;
Se o engenheiro sempre não era engenheiro
E a rapariga ficou com uma engenhoca nos braços;
Se reentrante,protuberante,perturbante,
Lola domina ainda os portugueses;
Se o Jorge(o "ponto" do Jorge!)tentou beber naquela noite
O presunto de Chaves por uma palhinha
E o Eduardo não lhe ficou atrás
Ao saír com a lagosta pela trela;
Se "ninguém me ama porque tenho mau hálito
E reviro os olhos como uma parva";
Se Mimi Travessuras já não vem a Lisboa
Cantar com o Alberto...

...Acaso o nosso destino,tac!,vai mudar?

De Alexandre O'Neill

CHUVA

2009-11-28T19:44:00.000Z

É quando a chuva cai,é quando
olhado devagar que brilha o corpo.
Para dizê-lo a boca é muito pouco,
era preciso que também as mãos
vissem esse brilho e o dissessem
a quem passa na rua,e cantassem.
Todas as palavras falam desse lume,
sabem à pele dessa luz molhada.

De Eugénio de Andrade

DE ARY

2009-11-21T21:55:00.000Z

Em Portugal o mal é ancestral
tem raízes no sal tem ruído nasal
desde que uns olhos se partiram tristes
Esta nossa saudade lacrimal
é hoje um mineral:
otorrinolaringoestalactite.

VENTO VENTO

2009-11-11T18:30:00.003Z

Gosto do barulho do vento
Qualquer vento voador
Serve pro meu encantamento
Vento de chuva é o de calor
Vento mais fresco é o da flor
E aquele,frio de bater queixo
Traz a saudade de meu amor
E é nele que eu me deixo
Levar como se nada existisse
Como se andasse nu
E ninguém me visse
Como se eu fosse apenas alma
E essa nunca partisse
E a vida fosse como era antes
Gosto do vento
Somos velhos amantes

De Gerson Deslandes

NADA MAIS

2009-11-07T20:44:00.000Z

Não há mais que inventar.
Não há mais que dizer.
A sintaxe está gasta.
As imagens estão gastas.
Mesmo a Morte está gasta
E todos os poetas
O deviam saber.

A moral está já gasta.
Gasta a anormalidade,
E a imoralidade,
E a amoralidade.

Gastos os sentimentos
E todos os tormentos,
Mais os grandes amores
E todos os pavores.
Gastos rios e serras,
Mais os erros das guerras.
Gasta a Ciência e a Arte.

Gastos,lutos,enterros,
Cemitérios,jazigos,
Lágrimas,desesperos,
Sacrilégios e perigos,
Crimes,roubos e monstros,
Lirismos e fardins,
Naufrágios,terramotos
E o dilúvio do Fim,
Planetas e vigílias
De mortes pressentidas,
Mais o amor das famílias,
Gastas todas as vidas!

Que tudo está já gasto
Porque morreste um dia.
Porque à tua paixão
Opuseram traição.
Aos teus braços de mel
Só opuseram fel.
Ao teu canto,ao teu riso
De ave do Paraíso,
Opuseram cegueiras,
- Monte das Oliveiras!

E se à minha paixão
Opuserem traição;
Se ao meu canto,aos meus risos,
Negarem Paraísos,
E cegarem meus olhos
Com pedradas certeiras,
Foi bem mais triste o teu
Monte das Oliveiras.
Todo o futuro é gasto
Porque morreste um dia.

Procurar-te,é bem pouco.
Achar-te,era demais.
Em mim,em qualquer ponto,
Te escondes e te esvais...

De Natércia Freire

RETRATO DO PRONOME POSSESSIVO

2009-11-03T18:43:00.000Z

O meu é teu. O teu é meu
e o nosso é nosso quando posso
dizer que um dente nos cresceu
roendo o mal até ao osso.

O teu é nosso. O nosso é teu.
O nosso é meu. O meu é nosso
e tudo o mais que aconteceu
é uma amêndoa sem caroço.

Dizem que sou. Dizem que faço
que tenho braços e pescoço
- que é da cabeça que desfaço
que é dos poemas que eu não ouço?

O meu é teu. O teu é meu
e o nosso,nosso quando posso
e sem o ver galgar o fosso
e sem o ver galgar o fosso.

De Ary dos Santos

CRISTÓBAL MIRANDA

2009-10-25T01:08:00.000Z

Te conocí,Cristóbal,en las lanchas
de la bahía,cuando baja
el salitre,hacia el mar,en la quemante

vestidura de un día de Noviembre.
Recuerdo aquella extática apostura,
los cerros de metal,el agua quieta.
Y sólo el hombre de las lanchas,húmedo
de sudor,moviendo nieve.
Nieve de los nitratos,derramada
sobre los hombros del dolor,cayendo
a la barriga ciega de las naves.
Allí,paleros,héroes de una aurora
carcomida por ácidos,sujeta
a los destinos de la muerte,firmes,
recibiendo el nitrato caudaloso.
Cristóbal,este recuerdo para ti.
Para los camaradas de la pala,
a cuyos pechos entra el ácido
y las emanaciones asesinas,
hinchando como águilas aplastadas
los corazones,hasta que cae el hombre,
hasta que rueda el hombre hacia las calles,
hacia las cruces rotas de la pampa.
Bien,no digamos más,Cristóbal,ahora
este papel que te recuerda,a todos,
a los lancheros de bahía,al hombre
ennegrecido de los barcos,mis ojos
van con vosotros en esta jornada
y mi alma es una pala que levanta
cargando y descargando sangre y nieve,
junto a vosotros,vidas del desierto.

De Pablo Neruda (Palero-Tocopilla),in "Canto General"

ODE DE AMOR À FLORIANÓPOLIS

2009-10-16T20:12:00.006+01:00

Bendita seja a trilha dos Naufragados,
Bendito seja o bar do Arantes,seus bilhetinhos,sua culinária e energia,
Bendita seja a Costa da Lagoa e o por do sol visto do Restaurante do Jajá,
Bendita a Barra da Lagoa na prainha,
Bendito TAMAR na Barra da Lagoa,
Bendita praia do Matadeiro e o ecológico bar do Marcão,
Bendito Spinoza no mercado,à tardinha,para ver os manezinhos pós-expediente e fazer novos amigos,
Bendito cineminha em qualquer sala Cinemark do Shopping Floripa,
Bendito seja o passeio no Ribeirão da Ilha,
Bendito centrão e a figueira da praça XV e o calçadão ao entardecer,
Bendita feirinha dominical na Lagoa e seus produtos naturebas,
Bendita UFSC e as universidades particulares,onde se pode conhecer gente de todo o Brasil e do mundo inteiro,
Bendito fato de poder subir à serra,ir a Lages e curtir a neve e o povo hospitaleiro,
Benditas massagens,sauna e águas termais públicas de Santo Amaro da Imperatriz,
Bendita e linda Guarda e seu mirante na última pousada,
Bendita praia da Rosa para ver as baleias,
Bendita praia Brava e sua angelitude fora da temporada,
Bendita trilha da Galheta,
Bendita ciclovia na avenida Beira-mar e as lindas gurias de byke,
Benditas exposições e cafezinho no Angeloni,
Bendita lojinha do presídio com suas redes artesanais feitas de madeira,
Bendita Casa Ecológica da UFSC,
Bendito shopizinho da Trindade e o bar da praça à tardinha,
Bendito o Kobrasol e o divino camarão à milanesa do Bocas,
Bendito seja o Morro das Pedras e o botequinho à beiramar,
Bendito "El Mexicano" para dançar e "John Bull" e seus shows maravilhosos,
Bendito casario e casa de artesanato ao lago da igreja em Santo António de Lisboa,assim como todos os artistas de Floripa e o seu imperdível café,
Bendita beleza de Sambaqui,
Bendita quietude da Cachoeira do Bom Jesus,
Bendita peixaria do Negrão,nos Ingleses,
Bendita abundância de comida no restaurante Terezas,em Canasvieiras,
Bendita beleza das imensas rochas na Armação,
Benditas dunas gigantes da Joaquina,
Bendito povo nativo que me acolheu com carinho,
Bendito seja Deus que me permitiu morar aqui,a dez metros do mar,nesta bela e Santa Catarina.
Amém.
Poema e fotografia de James Pizarro

LISBOA

2009-10-12T19:10:00.003+01:00

Esta névoa sobre a cidade,o rio,

as gaivotas doutros dias,barcos,gente

apressada ou com o tempo todo para perder,

esta névoa onde começa a luz de Lisboa,

rosa e limão sobre o Tejo,esta luz de água,

nada mais quero de degrau em degrau.

De Eugénio de Andrade

PRESENÇA DE ULISSES

2009-10-06T19:56:00.003+01:00

...

- Procuro-te porque os Poetas não gostam de encontrar.

São poetas porque a Poesia lhes foge. Foge,Ulisses.Procuro-te,Poesia.

De Natércia Freire

O OLHAR...

2009-10-03T00:30:00.004+01:00

A claridade coroa-se de cinza,eu sei:
é sempre a tremer que levo o sol à boca.

O olhar desprende-se,cai de maduro.
Não sei que fazer de um olhar
que sobeja na árvore,
que fazer desse ardor

que sobra na boca,
no chão aguarda subir à nascente.
Não sei que destino é o da luz,
mas seja qual for

é o mesmo do olhar:há nele
uma poeira fraterna,
uma dor retardada,alguma sombra
fremente ainda

de calhandra assustada.

De Eugénio de Andrade

SONETO PRESENTE

2009-09-30T01:16:00.002+01:00

Não me digam mais nada senão morro
aqui neste lugar dentro de mim
a terra de onde venho é onde moro
o lugar de que sou é estar aqui.

Não me digam mais nada senão falo
e eu não posso dizer eu estou de pé.
De pé como um poeta ou um cavalo
de pé como quem deve estar quem é.

Aqui ninguém me diz quando me vendo
a não ser os que eu amo os que eu entendo
os que podem ser tanto como eu.

Aqui ninguém me põe a pata em cima
porque é de baixo que me vem acima
a força do lugar que for o meu.

De Ary dos Santos

O ROMPIMENTO À BEIRA-LÁGRIMA

2009-09-25T18:22:00.003+01:00

Enquanto a vela respirava,

Ela suspirava elan-

guescida.

Que esvaziava ela com a vela?

Que enchia eu com ela e com a vela?

Tão efluvial,meudeus,a despedida!

No empranchado dessa fragata,

numa panela (ou numa lata?)

a caldeirada

(ao lado,o vergas com o vinho)

que um ganga acocorado,enquanto assobiava,

mexia com um pauzinho.

De Alexandre O'Neill

PUNHO

2009-09-21T17:53:00.002+01:00

Por isso o punho ponho

em vez do sonho

no rascunho.

Por isso a soco saco

o que é de facto:

Uma mulher com ancas de cidade

uma prensa um ruído uma cilada.

O que for outro nome

o que se possa

dizer escrevendo nada.

De Ary dos Santos

A MULTIDÃO DAS SOMBRAS

2009-09-18T18:30:00.002+01:00

A multidão das sombras

As hostes das visões

Computadores cruéis

Mais os homens robots

Instalaram nos lares

Ouvidos espiões.

Em corações de corda

Em frios corações

Deitaram a paixão.

- Trituram as paixões.

Mas o massacre aguarda

As ordens implacáveis.

De Natércia Freire

Fotografia de dnmatos.blogspot.com

RETRATO DE LUÍS DE CAMÕES

2009-09-13T20:42:00.002+01:00

Não do mar meu Luís mas dessa mágoa
marchetada de tudo apartada de quem
não mais trouxer os olhos rasos de água
por esta terra de ninguém.

Não do mar meu Luís mas da raiz
da nossa amada pátria portuguesa
chulando o mal de bernardim
até à última grandeza.

Não do mar meu Luís mas da galega
couve do pranto aberta pranto raro
pranto tão canto que a cantar te quero
neste deserto de quem fala claro.

De Ary dos Santos

LOS HOMBRES DE PISAGUA

2009-09-11T01:00:00.002+01:00

Pero la mano que te acaricia se detiene
junto al desierto,al borde de la costa maritima,
en un mundo azotado por la muerte.
Eres tú,Patria,eres ésta,éste es tu rostro?
Este martirio,esta corona roja
de alambres oxidados por el agua salobre?
Es Pisagua también tu rostro ahora?
Quién te hizo daño,cómo atravesaron
con un cuchillo tu desnuda miel?

Antes que a nadie,a ellos mi saludo,
a los hombres,al plinto de dolores,
a las mujeres,ramas de mañio,
a los niños,escuelas transparentes,
que sobre las arenas de Pisagua
fueron la patria perseguida,fueron
todo el honor de la tierra que amo.
Será el honor sagrado de mañana
haber sido arrojado a tus arenas,
Pisagua:haber sido de pronto
recogido a la noche del terror
por orden de un felón envilecido
y haber llegado a tu calcáreo infierno
por defender la dignidad del hombre.

....

De Pablo Neruda

SEI DE UMA PEDRA

2009-09-06T19:21:00.003+01:00

Sei de uma pedra onde me sentar

à sombra de setembro

e vou falar dos girassóis,

essa flor quase de areia

que ombro a ombro com o sol

faz do peso da solidão

o ardor

e a glória dos grandes dias de verão.

De Eugénio de Andrade

Fotografia retirada de "floresnaweb"

FIM DE SEMANA

2009-09-03T19:47:00.002+01:00

Estirado na areia,a olhar o azul,

ainda me treme o parvalhão do corpo,

do que houve que fazer para ganhar o nosso,

do que houve para esburgar para limpar o osso,

do que houve que descer para alcançar o céu,

já não digo esse de Vossa Reverência,

mas este onde estou,de azul e areia,

para onde,aos milhares,nos abalançamos,

como quem,às pressas,o corpo semeia.

De Alexandre O'Neill

A CASA

2009-08-02T01:50:00.003+01:00

A Casa. Há-de o meu ser
Afeiçoar-se à Casa.
Como a pedra ao escultor,
A palavra ao poeta.
Nos silêncios,no escuro,
Nos sonos e nos sonhos,
Sugada pela casa,
Estarei presente em tudo.

Os recados de luz,
Os contos de Chopin,
Recolhem-me no espaço,
Adejam-me sem data.

Um murmúrio de amor
Saltita na penumbra
Das vozes juvenis.
Junto do toucador
Há uma tarde feliz.

Espreito as sombras na hora
Em que a Casa é deserta
Alguém deixou no Tempo
A grande porta aberta...

O mármore,a madeira,
As flores,a terra,a água,
O pássaro cantor e as lanternas
Da escada,
Houve um dia em que sim,
Nasceram e ficaram
Como quem abre a luz
Numa sala arrumada.

A Casa vê o Tejo.
Debruça-se à varanda,
Quer-me levar consigo...

Não sou fácil nem mansa.

De Natércia Freire

MEU CAMARADA E AMIGO

2009-07-29T19:17:00.003+01:00

Revejo tudo e redigo

meu Camarada e Amigo.

Meu irmão suando pão

sem casa mas com razão.

Revejo tudo e redigo

meu camarada e amigo.

As canções que trago prenhas

de ternura pelos outros

saem das minhas entranhas

como um rebanho de potros.

Tudo vai roendo a erva

daninha que me entrelaça:

canção não pode ser serva

homem não pode ser caça

e a poesia tem de ser

como um cavalo que passa.

É por dentro desta selva

desta raiva deste grito

desta toada que vem

dos pulmões do infinito

que em todos vejo ninguém

revejo tudo e redigo:

Meu camarada e amigo.

Sei bem as mós que moendo

pouco a pouco trituraram

os ossos que estão doendo

àqueles que não falaram.

Calculo até os moinhos

puxados a óleo e sal

que a par dos monstros marinhos

vão movendo Portugal

---mas um poeta só fala

por sofrimento total!

Por isso calo e sobejo

eu que só tenho o que fiz

dando tudo mas à toa:

Amigos no Alentejo

alguns que estão em Paris

muitos que são de Lisboa.

Aonde não me revejo

é o que eu sofro o meu país.

De Ary dos Santos

O MAR

2009-07-26T18:38:00.003+01:00

O mar. O mar novamente à minha porta.

Vi-o pela primeira vez nos olhos

de minha mãe,onda após onda,

perfeito e calmo depois,

contra as falésias,já sem bridas.

Com ele nos braços,quanta,

quanta noite dormira,

ou ficara acordado ouvindo

seu coração de vidro bater no escuro,

até a estrela do pastor

atravessar a noite talhada a pique

sobre o meu peito.

Este mar,que de tão longe me chama,

que levou na ressaca,além dos meus navios?

De Eugénio de Andrade

Fotografia de JR

SAUDAÇÃO DO COSMONAUTA

2009-07-22T20:02:00.002+01:00

- Olá,Mãe!

Daqui,deste areal tranquilo,que é a lua,

te mando o beijo mais longo e mais profundo,

até agora concebido,

por homens deste Mundo!

Que te encontres bem,

junto à lareira,

a desfiar o rosário da tua Cruz,

ou a dizer os versos que te oferecia,

quando era pequenino,

do tamanho de uma noz...

Hoje a minha poesia

é mais distante,e mais verdadeira,

porque imprime à minha voz

o mais sentido hino

à Fé da Humanidade.

Um poeta com os pés firmes na lua,

tem a obrigação de ver as coisas

com mais objectividade

e com uma coragem só igual à tua.

Os versos de criança,

são como botões de rosa,ainda por abrir;

inspiram ternura,

mesmo antes de florir,

e murcham a um simples sopro do suão.

Mas os versos do teu Cosmonauta,

estão semeados de glória e d'amargura

e levam-te uma enorme Esperança

no AMANHÃ deste meu galope ardente,

para DEUS omnipotente.

De coração,de coração,

de quais

gostas mais,

MÃE?

De Lopes Sebastião(1972),in "Segunda Praça"

VELHOS / 2

2009-07-17T18:59:00.005+01:00

O Mataboches,o que deixou os alemães passarem em sucessivas vagas,

para,depois,do seu buraco,os dizimar pelas costas,

está que não pode.

Reformado da fábrica onde,até há poucos anos,

apoveitando as espertinas de ex-gaseado,

guardava as larápias sombras da noite,

o Mataboches já nem à taberna vai.

A filha,antes de sair para o trabalho,

deixa-o sentado à janela,entre canário e sardinheira,

com um mata-moscas à mão.

E o Mataboches passeia o curto-alcance dos seus olhos

do amarelo ao rosa,

vigiando mosca e varejeira.

Às vezes apanha chuva e larga a rir

(por ser regado ao mesmo tempo que as sardinheiras?)

um riso que põe o canário,espavorido,

a harpejar as barras da gaiola.

Penugem amarela rodeia o Mataboches.

Ele não dá por nada;dá a filha,

que lhe ralha e lhe faz ciúmes com o Hilário,o canoro.

Passa-se,então,um curioso ritual:

a filha tira o canário da gaiola,diz-lhe:"Ele foi mau pró meu Hilário!",

e enquanto o pai se agita,regouga,troca e destroca

seus gestos de meio paralítico,

ela,com um olho no velho,beija o passarinho,

alisa-lhe as penas,quase o come.

E o ritual só acaba quando o Mataboches

mistura a sua baba com o seu ranho.

O Mataboches,o do C.E.P.,

peneira o ar com o mata-moscas

e erra a última mosca.

De Alexandre O'Neill

VOLTO JÁ!

2009-07-04T20:16:00.001+01:00

EL FUGITIVO(1948) excerto

2009-07-01T01:19:00.006+01:00

Por la alta noche,por la vida entera,
de lágrima a papel,de ropa en ropa,
anduve en estos días abrumados.
Fui el fugitivo de la polícia:
y en la hora de cristal,en la espesura
de estrellas solitarias,
crucé ciudades,bosques,
chacarerías,puertos,
de la puerta de un ser humano a otro,
de la mano de un ser humano a otro ser,a otro ser.
Grave es la noche,pero el hombre
ha dispuesto sus signos fraternales,
y a ciegas por caminos y por sombras
llegué a la puerta iluminada,al pequeño
punto de estrella que era mío,
al fragmento de pan que en el bosque los lobos
no habían devorado.

...

De Pablo Neruda

CURRICULUM

2009-06-26T02:25:00.003+01:00

Eu não aceito cheques
Nem ando na contra-mão
Não passo embaixo de escadas
Não jogo papel no chão
Nunca passei dos oitenta
Nem avancei o sinal
Não posso comer pimenta
Nem abusar do sal
Eu não cometo adultério
Nem peço dinheiro emprestado
Só leio se for de mistério
Não compro nada fiado
Tenho amigos na polícia
Um filho no Colégio Militar
Não gosto de quem tem malícia
Rezo antes de me deitar
Nunca chego atrasado
E durmo antes das dez
Acordo num banho gelado
No chão eu não boto os pés
Mulher minha não trabalha fora
Por isso trabalho demais
Se a filha não chega na hora
Na outra vez não vai mais
Não bebo,não fumo,não jogo
Não falo mal do governo
Pragas pros outros não rogo
Nem mando ninguém pro inferno
Não gosto de comunistas
Odeio o jogo do bicho
Não passo nem assino listas
Não jogo comida no lixo
Comungo todo domingo
Lavo meu carro também
Não falo palavrão nem xingo
Adoro dizer amém
Eu não dispenso a gravata
Acordo sempre feliz
Adoro arroz com batata
Adoro também meu país
Mas sei que quando chegar no céu
São Pedro vai me dizer:
- Meu filho,bota o teu chapéu
E volta pra Terra,vai viver!

De Gerson Deslandes
O "boneco" foi-me enviado,sem menção ao autor

O ÔNIBUS GRAYHOUND ATRAVESSA O NÔVO MÉXICO

2009-06-21T19:10:00.003+01:00

TERRA SÊCA árvore sêca

E a bomba de gasolina

Casa sêca paiol sêco

E a bomba de gasolina

Serpente sêca na estrada

E a bomba de gasolina

Pássaro sêco no fio

(E a bomba de gasolina)

Do telégrafo: s.o.s.

E a bomba de gasolina

A pele sêca o olhar sêco

(E a bomba de gasolina

Do índio que não esquece

E a bomba de gasolina

E a bomba de gasolina...

DeVinicius de Moraes

MORREU AO AMANHECER

2009-06-18T18:46:00.003+01:00

Noite de quatro luas

e uma única árvore,

com uma única sombra

e um único pássaro.

Busco na minha carne as

pegadas de teus lábios.

Beija a nascente o vento

sem o tocar.

Levo o Não que me deste,

sobre a palma da mão,

como um limão de cera

quase branco.

Noite de quatro luas

e uma única árvore.

Na ponta de uma agulha

está meu amor -- girando!

De Frederico García Lorca

Fotografia "picada" de llena.com/blog/?m=200807

GEOMETRIA

2009-06-13T20:07:00.004+01:00

Daria,

Por teus planos de cor e de agonia,

Minha suspensa,abstracta geometria,

Que me canta nas veias noite e dia.

Em troca,

Nada mais do que o deserto.

Mas deserto de luz ao longe e ao perto,

Entre sulcos de neve e céu aberto,

Entre o meu desacerto e o meu acerto...

En troca,as formas ágeis,diluídas,

Entre a memória e a história de outras vidas,

Entre a saudade e a dor adormecidas,

A correr sobre faces esbatidas...

Em troca,pouco mais do que o regresso

Às salas onde em espectro me conheço,

Aos campos e às igrejas do começo,

Às naves voadoras do silêncio.

Em troca

Do absurdo onde me quis,

Incompleta,confusa e infeliz,

E viajante amável de um país

De fantasmas e deuses navegantes.

Em troca

Do infinito que se afunda

E se perde num escuro sem penumbra,

E que ninguém,nem tu,poderás dar-me,

Toca!, campainhas de alarme,

Cristais,de luz e cor

Riscando os ares!

Esse é o Mundo!

- O perdido,impossível,morto Mundo,

Pelo qual te daria

Minha suspensa,abstracta geometria,

Que me golpeia as veias noite e dia.

De Natércia Freire

Excerto da "Carta a António Pereira,Senhor do Basto,Quando se Partiu para a Corte co`a Casa Toda"

2009-06-10T18:47:00.003+01:00

Como eu vi correr pardaus
Por Cabeceiras de Basto,
cresceram cercas e gasto,
vi,por caminhos tão maus,
tal trilha e tamanho rasto.

Logo os meus olhos ergui
à casa antiga e à torre,
e disse comigo assi:
"Se Deus não nos val aqui,
perigoso imigo corre!"

Não me temo de Castela,
donde inda guerra não soa;
mas temo-me de Lisboa,
que,ao cheiro desta canela,
o Reino nos despovoa.

E que algum embique e caia,
(afora vá o mau agouro!)
falar por aquela praia
da grandeza de Cambraia,
Narsinga das torres d'ouro!

Ouves,Viriato,o estrago
que cá vai dos teus costumes?
Os leitos,mesas e os lumes,
todo cheira: eu óleos trago;
vem outros,trazem perfumes.

E ao bom trajo dos pastores,
com que saíste à peleja
dos Romãos tam vencedores,
são mudados os louvores;
não há quem t'haja enveja.

...

De Sá de Miranda
Publicado em "A Morte de Portugal",de Miguel Real(Campo das Letras)

QUE VERGONHA,RAPAZES!

2009-06-08T20:21:00.003+01:00

Que vergonha,rapazes! Nós pràqui,

caídos na cerveja ou no uísque,

a enrolar a conversa no "diz que"

e a desnalgar a fêmea ("Vist'?Viii!")

Que miséria,meus filhos! Tão sem jeito

é esta videirunha à portuguesa,

que às vezes me soergo no meu leito

e vejo entrar quarta invasão francesa.

Desejo recalcado,com certeza...

Mas logo desço à rua,encontro o Roque

("O Roque abre-lhe a porta,nunca toque!")

e desabafo: - Ó Roque,com franqueza:

Você nunca quis ver outros países?

- Bem queria,Snr. O'Neill! E... as varizes?

De Alexandre O'Neill

O PESO DA SOMBRA

2009-06-04T19:00:00.003+01:00

Atravessara o verão para te ver

dormir,e trazia doutros lugares

um sol de trigo na pupila;

às vezes a luz demora-se

em mãos fatigadas; não sei em qual

de nós explodiu uma súbita

juventude,ou cantava:

era mais fresco o ar.

Quem canta no verão espera ver o mar.

De Eugénio de Andrade

Fotografia retirada de botecoliterario.wordpress.com

NÃO PASSAM MAIS

2009-05-31T21:15:00.007+01:00

Em nome dos nossos braços
em nome das nossas mãos
em nome de quantos passos
deram os nossos irmãos.
Em nome das ferramentas
que nos magoaram os dedos
das torturas das tormentas
das sevícias dos degredos.
Em nome daquele nome
que herdámos dos nossos pais
em nome da sua fome
dizemos: não passam mais!

E em nome dos milénios
de prisão adicionada
em nome de tantos génios
com a voz amordaçada
em nome dos camponeses
com a terra confiscada
em nome dos Portugueses
com a carne estilhaçada
em nome daqueles nomes
escarrados nos tribunais
dizemos que há outros nomes
que não passam nunca mais!

Em nome do que nós temos
em nome do que nós fomos
revolução que fizemos
democracia que somos
em nome da unidade
linda flor da classe operária
em nome da liberdade
flor imensa e proletária
em nome desta vontade
de sermos todos iguais
vamos dizer a verdade
dizendo: não passam mais!

Em nome de quantos corpos
nossos filhos foram feitos.
Em nome de quantos mortos
vivem nos nossos direitos.
Em nome de quantos vivos
dão mais vida à nossa voz
não mais seremos cativos:
o trabalho somos nós.

Por isso tornos enxadas
canetas frezas dedais
são as nossas barricadas
que dizem: não passam mais!

E em nome das conquistas
vindas nos ventos de Abril
reforma agrária controlo
operário no meio fabril
empresas que são do estado
porque o seu dono é o povo
em nome de lado a lado
termos feito um país novo.

Em nome da nossa frente
e dos nossos ideais
diante de toda a gente
dizemos: não passam mais!

Em nome do que passámos
não deixaremos passar
o patrão que ultrapassámos
e que nos queria trespassar.
E por onde a gente passa
nós passamos a palavra:
Cada rua cada praça
é o chão que o povo lavra.
Passaremos adiante
com passo firme e seguro.
O passado é já bastante
vamos passar ao futuro.

De Ary dos Santos

CÂNTICO DO PAÍS EMERSO (Excerto)

2009-05-28T19:07:00.003+01:00

Desta vez havia turistas a bordo,turistas

Quase sempre cardíacos hepáticos às vezes;

Funcionários dos cruzeiros anuais que fazem

O périplo da África jogando bridge no salão;

Almas correctamente vestidas por alfaiates

Ingleses. Antípodas da virilidade

Demonstrada em actos de prestidigitação

(Meter no bolso um paquete de luxo e tirá-lo

Do peito transformado em Nação);

Desta vez havia os corvos civilizados

Do bloqueio. As gralhas metálicas dos linotipos

As câmaras dos deputados e as da televisão

A rádio,o cabo submarino,o veio

Do desencanto,do tédio,das tolices,

Duma humanidade que tem por condenação

Descrer da moderna possibilidade do Ulisses;

Os campos magnéticos para a propagação

Do folhetim lamechas do paquete. O paquete

Donzela pùblicamente desonrada. A empresa

Proprietária viúva do paquete

A subscrição para os órfão do paquete

O paquete o paquete o paquete

O paquete a troco das verdades omissas

As novenas as missas por alma do paquete

A coroa funerária dos sonhos adiados

Dos sonhos feriados por causa dessas missas...

De Natália Correia

CAMINHO

2009-05-24T18:50:00.004+01:00

Cem ginetes enlutados,
onde irão,
além,pelo céu jacente
do laranjal?
A Córdova ou a Sevilha
não chegarão.
Nem a Granada,a que suspira
pelo mar.
Esses cavalos sonolentos
irão levá-los
ao labirinto das cruzes
onde tirita o cantar.
Com sete ais cravados,
- onde irão
os cem ginetes andaluzes
do laranjal?

De Frederico García Lorca

CANÇÃO NOCTURNA

2009-05-20T19:43:00.005+01:00

É noite:agora falam mais alto todas as fontes jorrantes.E a minha alma é também uma fonte jorrante.
É noite:só agora acordam todas as canções dos amantes.E a minha alma é também a canção de um amante.
Há em mim algo de insaciado,de insaciável que quer ganhar voz.Um desejo de amor há em mim,um desejo que fala ele mesmo a língua do amor.
Sou luz:ai,quem me dera ser noite!Mas é esta a minha solidão,estar cingido de luz.
Ai,quem me dera ser escuro e nocturno!Como eu havia de mamar nos peitos da luz!
E também vos abençoaria mesmo a vós,pequeninas estrelas cintilantes e pirilampos lá no alto! - e seria feliz com os vossos presentes de luz.
Mas eu vivo na minha própria luz,reabsorvo em mim as chamas que de mim brotam.
Não conheço a ventura de quem recebe;e muitas vezes sonhei que roubar deve dar mais felicidade ainda do que receber.
É esta a minha pobreza:nunca a minha mão descansar de dar;é esta a minha inveja:ver olhos à espera e as noites iluminadas de saudade.
Ó infelicidade de todos os que dão! Ó eclipse do meu sol! Ó desejo de desejar! Ó fome ardente na saciedade!
Eles tomam o que lhes dou:mas toco eu ainda a sua alma?Há um abismo entre o dar e o receber;e o mais pequeno abismo é o último a transpor.
Cresce uma fome da minha beleza;gostaria de fazer mal àqueles a quem alumio,gostaria de roubar aqueles a quem dou - a tal ponto tenho fome de maldade.
Tal vingança imagina a minha abundância:tal perfídia jorra da minha solidão.
A minha ventura de dar morreu com o dar,a minha virtude cansou-se de si mesma com a sua profusão!
Quem sempre dá,corre o risco de perder o pudor;quem sempre reparte,as mãos e o coração lhe criam calos de tanto repartir.
Os meus olhos já não choram diante do pudor dos que pedem;a minha mão fez-se dura demais para o tremor das mãos que encho.
Pra onde foram as lágrimas dos meus olhos e a penugem macia do meu coração?Ó solidão de todos os que dão!Ó silêncio de todos os que iluminam!
Muitos sóis gravitam no espaço deserto:a tudo o que é escuro eles falam com a sua luz - para mim são mudos.
Oh!é esta a inimizade da luz a tudo o que ilumina;impiedosa segue ela as suas rotas.
Iníquo do fundo do coração contra tudo o que dá luz,frio para os outros sóis - assim gravita todo o sol.
Semelhantes a uma tormenta voam os sóis as suas órbitas,é esse o seu gravitar.Obedecem ao seu querer inexorável,é essa a sua frieza.
Oh!só vós,ó escuros,ó nocturnos,só vós é do geque tirais calor da luz! Oh,só vós bebeis leite e refrigério dos úberes da luz!
Ai!há gelo à minha volta,a minha mão queima-se ao contacto do gelo!Ai! há em mim sede que se consome pela vossa sede!
É noite: ai!ter eu de ser a luz! E sede de noite!E solidão!
É noite: agora,como uma fonte,jorra de mim o meu desejo - desejo de fala.
É noite: agora falam mais alto todas as fontes jorrantes. E a minha alma é também uma fonte jorrante.
É noite: agora acordam todas as canções dos amantes. E a minha alma é também a canção de um amante.

Assim cantou Zaratustra.

De F.Nietzsche
in Poemas em Prosa (cinco canções de Zaratustra)

O OBJECTO

2009-05-17T19:20:00.005+01:00

Para Tomaz Kim

Há que dizer-se das coisas
o somenos que elas são.
Se for um copo é um copo
se for um cão é um cão.
Mas quando o copo se parte
e quando o cão faz ão ão?
Então o copo é um caco
e um cão não passa dum cão.

Quatro cacos são um copo
quatro latidos um cão.
Mas se forem de vidraça
e logo forem janela?
Mas se forem de pirraça
e logo forem cadela?

E se o copo for rachado?
E se o cão não tiver dono?
Não é um copo é um gato
não é um cão é um chato
que nos interrompe o sono.

E se o chato não for chato
e apenas cão sem coleira?
E se o copo for de sopa?
Não é um copo é um prato
não é um cão é literato
que anda sem eira nem beira
e não ganha para a roupa.

E se o prato for de merda
e o literato for da esquerda?
Parte-se o prato que é caco
mata-se o vate que é cão
e escreveremos então
parte prato sape gato
vai-te vate foge cão

Assim se chamam as coisas
pelos nomes que elas são.

De Ary dos Santos

O MORTO

2009-05-13T19:03:00.002+01:00

O morto,assim barbeado,

assim vestido,calçado,

está pronto a ser enterrado,

está pronto a ser olvidado,

que ele agora é uma coisa,

é de fora para dentro.

Só aos vivos falta o tempo.

A ele não,que é uma coisa.

Não tem lazer,que fazer,

nem aflição ou dívida.

Qualquer destino lhe serve

à maravilha.

E tanto se lhe daria

ser o defunto na sala,

como carcaça na vala

ou objecto de poesia.

Mas não se esquecem os vivos

de condimentar o morto.

Para que dele não fique

mais que o osso?

De Alexandre O'Neill

VERÃO SOBRE O CORPO

2009-05-10T02:13:00.003+01:00

...
Entre os amieiros escondíamos a roupa e nus os olhos caíam sobre a tímida erecção o sexo ladeado já por uma sombra leve e crespa diáfano labirinto dos dedos corríamos pela relva assim os cães se perseguiam se lambem uns aos outros caíamos sobre a boca entre as pernas um rumor de saliva uma áspera doçura pois era o tempo dos medronhos.

Entre a poeira que o rebanho levanta,onde vais,meu ténue rapazinho,o coração de águas estreitas,um pássaro que o costil estrangulou ainda quente por dentro da camisa..

Como se houvesse um incêndio de giestas para atravessar,eu não dormia.
....

excertos de Eugénio de Andrade

AVISO AO POETA

2009-05-05T01:04:00.002+01:00

Não procures o eterno,
O eterno sol,
Mas procura reter asa e momento.
Não o que volve em pulsação cansada,
Mas o que é nunca em vastidão e nada.

Não procures reter a mão estendida
Mas a que esconde a incógnita penumbra.
Chama as Irmãs da Morte
Como chamasses por Irmãs na Vida.
Tu sabes do Aviso que te envolve.

Tu sabes - ou não sabes? - dessa Grécia
Onde te deram a beber cicuta?
Tu sabes - ou não sabes? - da permuta
Entre o preço das auras e do pó?
Tu sabes o que viste e o que escolheste?
Tu sabes. E andas tonta,como a pomba
No altar do sacrifício a querer voar.
Tu sabes o que queres saber de mais
E conheces a próxima Estação.

Tu sabes tudo. E finges
Como a Esfinge
Que dormes o mistério do Deserto
E a dormir viverás.

Tu sabes o que viste e o que escolheste.
Tu te sabes. E sabes que morreste
E morrias em paz.

De Natércia Freire