El ser como el maíz se desgranaba en el inacabable
granero de los hechos perdidos,de los acontecimientos
miserables,del uno al siete,al ocho,
y no una muerte,sino muchas muertes llegaba a cada uno:
cada día una muerte pequeña,polvo,gusano,lámpara
que se apaga en el lodo del suburbio,una pequeña muerte de alas gruesas
entraba en cada hombre como una corta lanza
y era el hombre asediado del pan o del cuchilo,
el ganadero: el hijo de los puertos,o el capitán oscuro del arado,
o el roedor de las calles espesas:
todos fallecieron esperando su muerte,su corta muerte diaria:
y su quebranto aciago de cada día era
como una copa negra que bebían temblando.
De Pablo Neruda
Um comentário:
Sempre grande, Neruda.
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