MEU CAMARADA E AMIGO

Revejo tudo e redigo

meu Camarada e Amigo.

Meu irmão suando pão

sem casa mas com razão.

Revejo tudo e redigo

meu camarada e amigo.

As canções que trago prenhas

de ternura pelos outros

saem das minhas entranhas

como um rebanho de potros.

Tudo vai roendo a erva

daninha que me entrelaça:

canção não pode ser serva

homem não pode ser caça

e a poesia tem de ser

como um cavalo que passa.

É por dentro desta selva

desta raiva deste grito

desta toada que vem

dos pulmões do infinito

que em todos vejo ninguém

revejo tudo e redigo:

Meu camarada e amigo.

Sei bem as mós que moendo

pouco a pouco trituraram

os ossos que estão doendo

àqueles que não falaram.

Calculo até os moinhos

puxados a óleo e sal

que a par dos monstros marinhos

vão movendo Portugal

---mas um poeta só fala

por sofrimento total!

Por isso calo e sobejo

eu que só tenho o que fiz

dando tudo mas à toa:

Amigos no Alentejo

alguns que estão em Paris

muitos que são de Lisboa.

Aonde não me revejo

é o que eu sofro o meu país.

De Ary dos Santos

O MAR

O mar. O mar novamente à minha porta.

Vi-o pela primeira vez nos olhos

de minha mãe,onda após onda,

perfeito e calmo depois,

contra as falésias,já sem bridas.

Com ele nos braços,quanta,

quanta noite dormira,

ou ficara acordado ouvindo

seu coração de vidro bater no escuro,

até a estrela do pastor

atravessar a noite talhada a pique

sobre o meu peito.

Este mar,que de tão longe me chama,

que levou na ressaca,além dos meus navios?

De Eugénio de Andrade

Fotografia de JR

SAUDAÇÃO DO COSMONAUTA

- Olá,Mãe!

Daqui,deste areal tranquilo,que é a lua,

te mando o beijo mais longo e mais profundo,

até agora concebido,

por homens deste Mundo!

Que te encontres bem,

junto à lareira,

a desfiar o rosário da tua Cruz,

ou a dizer os versos que te oferecia,

quando era pequenino,

do tamanho de uma noz...

Hoje a minha poesia

é mais distante,e mais verdadeira,

porque imprime à minha voz

o mais sentido hino

à Fé da Humanidade.

Um poeta com os pés firmes na lua,

tem a obrigação de ver as coisas

com mais objectividade

e com uma coragem só igual à tua.

Os versos de criança,

são como botões de rosa,ainda por abrir;

inspiram ternura,

mesmo antes de florir,

e murcham a um simples sopro do suão.

Mas os versos do teu Cosmonauta,

estão semeados de glória e d'amargura

e levam-te uma enorme Esperança

no AMANHÃ deste meu galope ardente,

para DEUS omnipotente.

De coração,de coração,

de quais

gostas mais,

MÃE?

De Lopes Sebastião(1972),in "Segunda Praça"

VELHOS / 2

O Mataboches,o que deixou os alemães passarem em sucessivas vagas,

para,depois,do seu buraco,os dizimar pelas costas,

está que não pode.

Reformado da fábrica onde,até há poucos anos,

apoveitando as espertinas de ex-gaseado,

guardava as larápias sombras da noite,

o Mataboches já nem à taberna vai.

A filha,antes de sair para o trabalho,

deixa-o sentado à janela,entre canário e sardinheira,

com um mata-moscas à mão.

E o Mataboches passeia o curto-alcance dos seus olhos

do amarelo ao rosa,

vigiando mosca e varejeira.

Às vezes apanha chuva e larga a rir

(por ser regado ao mesmo tempo que as sardinheiras?)

um riso que põe o canário,espavorido,

a harpejar as barras da gaiola.

Penugem amarela rodeia o Mataboches.

Ele não dá por nada;dá a filha,

que lhe ralha e lhe faz ciúmes com o Hilário,o canoro.

Passa-se,então,um curioso ritual:

a filha tira o canário da gaiola,diz-lhe:"Ele foi mau pró meu Hilário!",

e enquanto o pai se agita,regouga,troca e destroca

seus gestos de meio paralítico,

ela,com um olho no velho,beija o passarinho,

alisa-lhe as penas,quase o come.

E o ritual só acaba quando o Mataboches

mistura a sua baba com o seu ranho.

O Mataboches,o do C.E.P.,

peneira o ar com o mata-moscas

e erra a última mosca.

De Alexandre O'Neill

VOLTO JÁ!

EL FUGITIVO(1948) excerto

Por la alta noche,por la vida entera,
de lágrima a papel,de ropa en ropa,
anduve en estos días abrumados.
Fui el fugitivo de la polícia:
y en la hora de cristal,en la espesura
de estrellas solitarias,
crucé ciudades,bosques,
chacarerías,puertos,
de la puerta de un ser humano a otro,
de la mano de un ser humano a otro ser,a otro ser.
Grave es la noche,pero el hombre
ha dispuesto sus signos fraternales,
y a ciegas por caminos y por sombras
llegué a la puerta iluminada,al pequeño
punto de estrella que era mío,
al fragmento de pan que en el bosque los lobos
no habían devorado.

...

De Pablo Neruda